Incroyable, mon ami! Eccoli tutti lì: dalla Savoia alla Borgogna, dalla Piccardia all’Alsazia. Milioni di francesi, una sola espressione facciale: quella di chi ha ingoiato un’escargot avvelenata. La fissità di un popolo abituato a ruminare la grandeur dentro la baguette. Alla Bastiglia, dove nell'aria volteggia ancora l'esprit di quando i conti si regolavano con rapidità ed efficacia, hanno già convocato l'arrotino. Aspettano Domenech, simpatico come un flic che ti faccia smontare la macchina in cerca del triangolo rosso. Ma sarebbe il caso che i cuginastri d'Oltralpe si interrogassero sui motivi che li hanno spinti a far guidare i Bleus da un galantuomo che non stringe la mano agli avversari alla fine delle partite o che - tanto per dirne una - affrontò l'eliminazione agli Europei 2008 (dagli odiati italiens) chiedendo la mano alla propria fidanzata in diretta tv, come se fosse in un romantico hotel de charme a Montmartre.